Sul muro grafito che adombra i sedili rari 
l’arco del cielo appare finito. 
Chi si ricorda più del fuoco ch’arse
impetuoso nelle vene del mondo; 
– in un riposo freddo le forme,
opache, sono sparse.
 Rivedrò domani le banchine
e la muraglia e l’usata strada.
Nel futuro che s’apre le mattine
sono ancorate come barche in rada. 

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Eugenio Montale