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Podcast dedicato all'amore per la letteratura. Ogni volta, scelto un brano, vi costruisco attorno un'avventura sonora, dove l'ascoltatore diviene parte integrante. Spazio dalla poesia ai grandi classici della narrativa, dagli autori moderni a quelli emergenti o finora sconosciuti.
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12 AUG 2022 · "Ieri" è più di un romanzo; è il suono donato a quel dolore che le parole non sanno descrivere.
Agota Kristof splende d'una triste bellezza, primordiale come la sua scrittura, che rifugge il superfluo. È un Tobias alienato, quello a cui colei darà voce. È un uomo che soffre, come lei, come ognuno di noi.
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Foto di Roberta Scardamaglia
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5 AUG 2022 · M'innamorai di questa poesia sin dalla prima lettura; speravo che, un giorno, avrei potuto registrarvi una mia interpretazione. Il quinto episodio dedicato alle opere del Nucleo Kubla Khan viaggia sull'elegante linea d'inchiostro tracciata da Andrea Napoli (presente nell'audio in qualità di seconda voce). Buon ascolto.
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poesia tratta da "Gengive" (ed. Tra le Righe Libri, Collana Masnadieri, 2021)
disponibile qui
https://www.lafeltrinelli.it/gengive-libro-andrea-napoli/e/9788832871760
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*** TRASCRIZIONE EPISODIO ***
mezzo secolo di stelle
la testa si torce lamenta un bagliore
sul marciapiede della Â
stazione a due passi dal centro
un viaggiatore si sposta sulla sinistra
la mossa del cavallo negli scacchi
poiché non è più tempo ormai di rimandare
distinguendo ciò che l'occhio può abbracciareÂ
con un giro d'orizzonte
ci dirigiamo verso il mareÂ
tu con i capelli legati
mi fai sapere che Â
sulla pelle le tracce di un'amaca
sono più vere delle pieghe di un lettoÂ
io ascolto senza capire
e la saliva per un po' vacilla in bocca
un ragazzo nero offre unÂ
caffè ad una ragazza biancaÂ
conversando in piedi seduti
nel riflesso giorno le pause scuotono il silenzioÂ
del riflesso notte
dietro il bancone di Â
un bar deve sempre esserci uno specchio
non siamo certo noi a fare le regole
lo sferregliare dei dischi oltrepassa qualcosa
forse un ginocchio
e penso che tu sia lì: perone tibia e femore
tutto è temporaneo epidemieÂ
relazioni
pavimenti in linoleum
la croce al neon di una farmacia
illumina l'angolo di una stradaÂ
battuta da fumatori diÂ
quartiere e madri preoccupate
delle occasioni non restano che i rimpianti
confezioni di uova scadute e oceani insecchiti
salvo incidenti domestici
percorsi individualiÂ
il nostro piccolo tempo
bottone inserito nell'occhiello sbagliatoÂ
è opinione comune
e tutte le opinioni sono vere e falseÂ
tutte valide probabili
assurde
la matematica non è un'opinione
non ho un'opinione al riguardo
il caso ci mortifica
il tempo che sistema è il tempo che perdiamoÂ
vita è tutto ciò che potevaÂ
essere e ciò che è statoÂ
e chi ci capita casca in unaÂ
posizione operosa e umiliante
uno sbadiglio universale
che non può essere coperto con la manoÂ
ho sempre saputo che le dita fossero struttureÂ
semitrasparenti
ma prima di riuscire a decifrarleÂ
ancora una volta
tutto si perde nell'anatomia Â
di un bicchiere d'acqua
come le tue labbra
peli pubici sulla ceramica del bagno
è ciò che resta della mia personalità Â
uno stormo d'anatre da RiaceÂ
affolla quel cielo azzurroÂ
che dona tanto alle ragazze bionde
mai fidarsi delle correnti d'aria
dei pretesti e delle persone sincereÂ
conviene non guardare queiÂ
piccolissimi abbagli di bottigliaÂ
la smorfia del vetro quando leÂ
persiane si chiudono di scattoÂ
o quell'angolo morto in cima alle scale
non feci in tempo a rialzarmi
le onde si trafiggevano lui e l'altra
la dodicesima ora vividaÂ
come la pelle di un tuffatoreÂ
ci tiene ritti per le ascelleÂ
e già l'odore del mare emanazione dell'aria
preannuncia il significato del gesto
eppure è strano come i tratti del viso ricordinoÂ
la caduta dei massi il ponte della ferrovia il Â
chiosco dei libri usati
e lo scoglio in acquaÂ
ripetono senza censure gli zigomi
e le altre parti del volto
sono stanco di aspettare l'estate
più in alto delle maree
una bambina svita il tappo di una bottigliaÂ
se lo porta alle labbra
e con la lingua ne raccoglie le gocce
bruciano gli occhi dei vecchiÂ
come l'acido nelle batterieÂ
o solamente si annoiano lì nella piazza
esclamando "nulla è rimasto"
di quell'ombra che nasconde per un momento
le tante lacrime di nessunoÂ
nulla è rimasto se non metà della sua altezzaÂ
ma fintanto che una superficie esisteÂ
c'è un confine scivolare a poco a poco
così mi venne davanti
la M del labbro superiore Â
sembrava un libro aperto metÃ
un volume di Majakovskij da Â
fondere nelle stagioni di ferro penetranteÂ
e poetico come il mento di un proiettile
e poi l'annebbiamento della vistaÂ
come panacea dell' "oggi come oggi"Â
o del cambio delle stagioni
quando l'aria è più secca e le stelle in cieloÂ
non sono che unghie scheggiate
è solo un momentoÂ
un ronzio di massa lucida e morente
che getta lo sguardo sul tagliere del tempo
e indossi quel costume verde che non posso vedere
coi tuoi grandi occhi elementariÂ
occhi verdi elementari
che hanno paura di osare un "sono qui prendimi"Â
paura di un sole che nonÂ
scalda o forse di uno scartoÂ
come la vita disinseritaÂ
ossessionata dal proposito
e il mare che sputa sangue e le mani si dissetanoÂ
un motivo ricorrente
due clavicole corrotteÂ
l'onda si frange e delle notti impiegate
a vedere cose a sentire coseÂ
improbabili termometri al mercurio
qualche dedica tenace non più che sciocchezzeÂ
apoteosi dell'inutile esistenziale
fino al grado zero della sopportazione
tu eri solamente ciò che io vedevo
così le cose nascono e così le cose muoiono
spargendo intorno a sé la loro merda
tra gli avanzi dell'oceanoÂ
ricoperto da chiazze biancheÂ
respira affannosamente un pesce
fosti tu a vederlo per primaÂ
e il tuo sasso continua a rimbalzare contro ilÂ
pelo dell'acqua sospeso là dove l'ossigeno mancaÂ
ma nel tuo corpo ogni proposito siÂ
scontra con la densità del sangueÂ
giusto o sbagliato che sia
e nel dubbio mi stringerei Â
il sesso con una corda di juta
per soffocare il compromessoÂ
tra l'entroterra e la mia calda isola
29 JUL 2022 · Terminato il percorso a ritroso attraverso la strada di Swann, Proust inizia a confrontarsi con i turbamenti del suo giovane cuore. L'incontro con un'allegra brigata tutta al femminile, sul lungomare di Balbec, farà il resto. Buon ascolto.
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***
Quel giorno, come i precedenti, Saint-Loup si era dovuto recare a Doncières dove, in attesa che rientrassi in modo definitivo, avrebbero ora avuto sempre bisogno di lui sino alla fine del pomeriggio. Rimpiangevo che non fosse più a Balbec. Avevo visto scendere di carrozza ed entrare le une nella sala da ballo del casinò, le altre dal gelataio, delle giovani donne che di lontano mi erano parse deliziose. Ero in uno di quei periodi della giovinezza sprovvisti di un amore particolare, Vacanti, in cui, come un innamorato la donna che gli ama, si desidera, si cerca, si vede dappertutto la Bellezza. Basta che un tratto reale, il poco che si scorge di una donna vista da lontano o di schiena, ci permetta di proiettare davanti a noi la Bellezza. E subito ci immaginiamo di averla riconosciuta. Il cuore ci batte affrettiamo il passo e resteremo sempre a metà Persuasi che era lei, Purché la donna sia scomparsa: soltanto se riusciamo a raggiungerla, Comprendiamo il nostro errore. D'altronde sempre più cagionevole di salute, ero indotto a sopravvalutare i piaceri più semplici per la difficoltà stessa di conseguirli. Donne eleganti, credevo di vederne dappertutto perché ero troppo stanco sulla spiaggia o troppo timido al casinò o in una pasticceria per accostarle. Tuttavia, se dovevo morire presto, mi sarebbe piaciuto sapere com'erano fatte da vicino. In realtà le più belle fanciulle che offrisse la vita quando pur fosse un'altro o anche nessuno A godere di quell'offerta. Non mi rendevo conto, infatti, che all'origine della mia curiosità c'era un desiderio di possesso. Avrei osato entrare nella sala da ballo se Saint-Loup fosse stato con me. Solo io restavo semplicemente davanti al Grand Hotel, aspettando il momento di andare incontro alla nonna. Quando quasi ancora all'altro capo del molo dove esse facevan muovere una macchia bizzarra, vidi avanzarsi cinque o sei ragazzine così diverse per l'aspetto e i modi da tutte le persone che si era soliti vedere a Balbec, come sarebbe potuto esserlo. Sbarcato non si sa di dove. Uno stormo di gabbiani che eseguisca a passi contati sulla spiaggia, mentre i ritardatari raggiungono gli altri con piccoli voli. Una passeggiata il cui fine appaia tanto oscuro ai bagnanti che essi non sembran vedere quanto chiaramente determinato per il loro spirito di uccelli. Una di quelle sconosciute spingeva davanti a sé con la mano la sua bicicletta. Altre due tenevano in mano mazze da golf e il loro abbigliamento contrastava con quello delle altre fanciulle di Balbec. Tra le quali è vero, alcune si davano agli sport, ma senza usare per questo una tenuta speciale. Fra tutta quella gente di cui alcuni seguivano un pensiero, ma le rivelavano, allora la mobilità con gesti meccanici e sguardi svagati, altrettanto poco armoniosi della circospetta titubanza dei vicini Le ragazzine che avevo scorto con quella destrezza dei gesti che nasce da una perfetta scioltezza del corpo e da un disprezzo sincero per il resto dell'umanità , Procedevano leste senza esitazioni né rigidezza, compiendo esattamente i movimenti voluti in una piena indipendenza reciproca di tutte le membra, mentre la maggior parte del corpo conservava quell'immobilità così notevole nelle buone ballerine di valzer. Esse non erano più lontane da me. Benché ognuna fosse un tipo assolutamente diverso dalle altre, tutte avevano una certa bellezza. Ma a dire il vero le vedevo da così pochi minuti e senza osare guardarle fissamente che non ne avevo ancora individuata nessuna. Tranne una il cui naso, diritto e la carnagione bruna faceva spiccare in mezzo alle altre, come in certi quadri del Rinascimento, un re mago di tipo arabo. Esse non mi erano note che una per un paio di occhi duri, ostinati e ridenti. Un'altra per le guance in cui il rosa aveva quella sfumatura di rame che rievoca il Geranio. E anche di questi tratti non ne avevo ancora legato indissolubilmente nessuno ad una fanciulla piuttosto che a un'altra. E quando, secondo l'ordine in cui si svolgeva quel piccolo corteo meraviglioso, perché vi erano accostati gli aspetti più diversi, tutte le gamme di colore vi comparivano una accanto all'altra, ma che era confuso come una musica in cui non avessi potuto isolare, riconoscere al passaggio le frasi distinte, ma dimenticate subito dopo vedevo emergere un ovale bianco, degli occhi neri, degli occhi verdi. Non sapevo se fossero gli stessi che mi avevano già deliziato un momento prima. Non potevo metterli in rapporto con una data fanciulla che io avessi separata dalle altre e riconosciuta. E questa assenza nella mia visione del distacco, che avrei presto stabilito fra loro, propagava attraverso il gruppo un ondeggiamento armonioso. La traslazione continua di una bellezza fluida, collettiva e mobile. La moglie di un vecchio banchiere, dopo aver esitato tra varie posizioni per il marito, lo aveva collocato su una sedia a sdraio di fronte alla diga riparato dal vento e dal sole, dal chiosco della musica. Visto l'ho ben assestato, lo aveva lasciato per andare a comprargli un giornale e gli avrebbe letto per distrarlo. Piccole assenze durante le quali lo lasciava solo e che non prolungava mai oltre cinque minuti, Assenze che a lui sembravano assai lunghe ma che lei rinnovava abbastanza di frequente perché il vecchio sposo, cui prodigava e insieme dissimulava le sue cure, avesse l'impressione di essere ancora in condizione di vivere come tutti gli altri e di non avere nessun bisogno di protezione. La pedana dell'orchestra formava sopra di lui un trampolino naturale e tentatore su cui, senza nessuna esitazione, prese a correre la più anziana della piccola brigata e saltò sopra il vecchio spaventato, il cui berretto fu sfiorato dai piedi agili, con grande spasso delle altre fanciulle, soprattutto di due occhi verdi, in un viso paffuto che espressero per quell'atto un'ammirazione e un'allegria in cui credetti di discernere un po' di timidezza, una timidezza vergognosa e fanfarona che non esisteva nelle altre. Fecero ancora qualche passo, poi si fermarono un attimo in mezzo alla strada senza preoccuparsi di interrompere il movimento dei passanti in un aggregato di forma irregolare, compatto, insolito e strillante come un conciliabolo di uccelli che si radunino al momento di prendere il volo. Poi ripresero la loro lenta passeggiata lungo il molo sopra il mare. Ormai individuate, il modo però in cui si rispondevano i loro sguardi animati di presunzione di spirito cameratesco e in cui si accendeva, attratti ora l'interesse, Ora l'insolente indifferenza, di cui ognuna si distingueva a seconda che si trattasse di un'amica o dei passanti, E anche quella consapevolezza di conoscersi fra loro abbastanza intimamente da passeggiare sempre insieme, facendo brigata a parte, mettevano tra i loro corpi indipendenti e separati mentre avanzavano lentamente un legame invisibile ma armonioso, come una stessa ombra calda, una stessa atmosfera. Facendo di loro un tutto tanto omogeneo nelle sue parti quanto diverso dalla folla in mezzo a cui si svolgeva lentamente il loro corteo. Un istante mentre passavo accanto alla bruna dalle gote paffute che spingeva una bicicletta, incrociai i suoi sguardi obliqui e ridenti, Vibrati dal Fondo di quel mondo inumano che racchiudeva la vita di quella piccola tribù, Inaccessibile ignoto, in cui l'idea di quello che io ero non poteva certo né giungere, Né trovar il posto. Tutta attenta a quel che diceva alle compagne, la fanciulla dal polo che le scendeva molto basso sulla fronte, mi aveva visto nel momento in cui il raggio nero emanato dai suoi occhi mi aveva incontrato? Se mi aveva visto, Che mai avevo rappresentato per lei? Dal grembo di quale universo mi distingueva? Mi sarebbe stato così difficile dirlo, come quando certe particolarità ci appaiono grazie al telescopio in un astro vicino, È difficile concluderne che vi abitino esseri umani. Che essi ci vedano e quali idee questa vista abbia potuto risvegliare in loro. Se pensassimo che gli occhi di una ragazza come quella non sono che una brillante rotella di mica, Non saremmo così avidi di conoscere e di unire a noi la sua vita. Ma sentiamo che quel che riluce in quel disco pieno di riflessi non è dovuto unicamente alla sua composizione materiale, Che sono ignote a noi, le nere ombre delle idee che quell'essere si fa a proposito delle persone, dei luoghi che conosce, le ombre anche della casa in cui rientrerà , I progetti che essa fa o altri han fatti per lei, e soprattutto che è lei, con i suoi desideri, le sue simpatie, le sue repulsioni, la sua oscura e incessante volontà . Sapevo che non avrei posseduto quella giovane ciclista, Se non fossi riuscito a possedere anche quello che c'era nei suoi occhi. E di conseguenza. Tutta la sua vita mi ispirava desiderio. Desiderio doloroso. Perché lo sentivo inattuabile ma inebriante, perché quella che era stata fino allora la mia vita, avendo bruscamente cessato di essere la mia vita totale, non essendo più che una piccola parte dello spazio disteso davanti a me, che io ardevo di percorrere e che era fatto della vita di quelle fanciulle, mi offriva questo prolungamento, questa possibile moltiplicazione di noi stessi, che è la felicità . E senza dubbio il fatto che non ci fosse tra di noi nessuna abitudine, come nessuna idea in comune doveva rendermi più difficile legarmi con loro e piacere.
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22 JUL 2022 · Perché un uomo s'è ridotto a vivere in macchina, espletando le proprie funzioni corporali in anfratti nascosti d'un parco pubblico? Bisogna conoscere la penna di Pietropaolo Morrone, presidente del Nucleo Kubla Khan, per scoprirlo. Un umorismo più nero della notte vi trascinerà attraverso 344+1 omicidi immaginari. Racconto pubblicato sul nº 26 della rivista FuoriAsse. Buon ascolto.
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La lettura del racconto è disponibile sul sito della rivista FuoriAsse all'indirizzo
https://www.cooperativaletteraria.it/2022/01/06/i-racconti-pietropaolo-morrone/
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***
Stamattina al parco, mentre ero seduto e la facevo dietro a un cedro, c’era un cane che si è avvicinato, pelo lungo, ciuffi appiccicaticci, un paio di giri e l’ha fatta pure lui, era bianco ma il bianco lo vedevi solo se ti concentravi e gli toglievi tutto lo sporco con la mente, lui mi guardava e io lo guardavo, non pensavo a niente né dicevo niente ché tra di loro si guardano così, senza parole, ho finito prima io, lui mi ha aspettato, mi guardava e ogni tanto sbadigliava, se n’è andato quando ha capito che non avevo niente da dargli, mica è come il giudice e mia moglie che non ci arrivano, anzi avevo ancora meno perché mi ero appena liberato. Il problema quando vivi in macchina non è che stai scomodo e ti rompi la schiena quando dormi, non sono il mangiare e il bere ché ti arrangi saltando il pasto un giorno sì e uno no, non è il freddo ché ti copri o accendi il motore se c’è benzina, né il caldo ché ti metti al fresco, non è urinare né andare solido ché trovi sempre posto, ma è lavarti il culo, quella è un’altra storia, e c’è uno zampillo nel parco al di là dei cedri, posso bere e togliermi il maglione scigato e sciacquarmi ché se passa qualcuno al massimo mi guarda stranito ma poi tira dritto ché mica può pensare a uno che vive in macchina, a parte il fatto che il culo non ci arriva allo zampillo ma anche se ci
arrivasse chiamerebbero i vigili, è tutta questione di esperienza, ho trovato che il modo migliore è usare l’erba, il guaio è quando non c’è o prendi quella sbagliata ma dopo un po’ arrivi a distinguere l’erba buona per il culo. Mentre la facevo non pensavo a niente ma guardavo a terra ché l’ho imparato a fare da quando sono in strada, e cioè dal divorzio, quasi tre anni giusti, guardo sempre a terra anche quando non la faccio, e se ci pensi ci sono tre tipi di persone, quelli che guardano il cielo, quelli che guardano dritto e gli altri che strisciano gli occhi a terra come me, e non puoi capire quante sigarette mezze fumate si trovano a terra e nei parchi e lungo i marciapiedi, qualche volta ne trovi una mezza intera nella fezza delle cicche e così la prendi, la raddrizzi tra pollice e indice, la schiacci un po’ qua e un po’ là per farla assomigliare a una sigaretta bella fresca e liscia, poi stacchi il filtro e te la fumi, come quella che ho trovato stamattina, sono andato verso l’auto ché avevo lasciato l’accendino e me la potevo pigliare comoda ché per andare al magazzino dove lavoro c’erano ancora due ore, me la sono goduta a occhi chiusi ché il trucco è tenere il fumo il più possibile e poi sfiatarlo un poco alla volta e mentre la macchina si riempiva di nebbia pensavo a mio padre che si sparava Nazionali senza filtro, non fumare papà , gli dicevo, e lui mi guardava e aspirava a lungo chiudendo gli occhi, tengo sempre gli sportelli chiusi per bene così mi posso aspirare lo stesso fumo tante volte, sempre fumo è.
L’altro giorno sono passato davanti al mio portone che poi non è mica più mio, cioè non proprio davanti ché non sia mai che mi vedano se no l’avvocato di mia moglie va a nozze, stavo dall’altra parte della strada appoggiato a un palo della luce col cappello sulla faccia e a un certo punto arriva lui, lo pseudo-hippie-rugoso-capellone, io almeno me le trovavo lisce le donne, si avvicina al portone, ondeggia la zazzera brizzo, poi tira fuori la chiave dalla tasca, anzi un mazzo intero e ci mette pure un po’ a trovare quella del mio portone, hai capito il giovanotto infeltrito, mica scemo! certe volte penso che strano essere divorziati e sentirsi cornuti, il giudice ipse dixit ha detto che deve mantenere lo stesso tenore di vita mia moglie ma io a volte non glieli dò tutti gli alimenti, e pensare che si spara un pacchetto di sigarette al giorno, ne fumasse di meno avrebbe bisogno di meno alimenti, mi dice ogni volta che mi querela ma le querele non mi arrivano mai ché il servizio postale non funziona per chi vive in macchina, poi che ho fatto? ho acceso un’altra mezza cicca che tenevo in tasca ma finisce subito ché non riesco sempre a fare boccate lunghe, passa un’altra mezz’ora e il capelluto brizzo esce fresco fresco e se ne va allegro con una tracolla, qui è stato il momento che ho deciso di ammazzarla, però non è andata liscia come l’altra volta, il guaio è che non faccio mai una cosa uguale due volte di fila, finisce sempre che cambio qualche cosa, un particolare o l’ordine delle cose e così non imparo mai e riesco una volta sì e una no, quando va bene, è un guaio perché se una cosa la fai sempre nello stesso modo diventi esperto e finisci col farla alla perfezione, come la natura che fa cadere le cose sempre allo stesso modo, ché mica dal tavolo ti fa cadere la tartina in un secondo oggi e in due domani, sono miliardi di anni che la natura si esercita e per questo non sbaglia un colpo, io invece che faccio le cose ogni volta diversamente, è come farle sempre per la prima volta e poi non ho né tavolo né tartine per provare.
Ho pensato al veleno, un modo di ammazzare che le donne conoscono bene e se ci prova un uomo poi finisce che non ci riesce e deve farlo in un altro modo, come è successo a me, a Natale di quattro anni fa ci hanno regalato un rametto di vischio, quella pianta che non è una pianta ma internet dice che è una specie di parassita che cresce sui rami e mangia a sbafo sulle piante che lo ospitano, tanto sa che i rami mica lo cacciano perché non si muovono altrimenti lo prenderebbero a calci in culo o l’ammazzerebbero come ho fatto con mia moglie, poi ho letto su internet, ormai tutto si legge lì altrimenti come fai a sapere che il cesso si stura meglio con la Coca Cola che col Cif Ammoniacal? e non lo posso sapere di sicuro ché il cesso non ce l’ho e neppure
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15 JUL 2022 · Iosif Brodskij celebra, con questo libro che sa di confessione a se stesso, lo stupore che regala, ai suoi occhi, la città di Venezia, e Lessness, dal canto suo, celebra, con questo nuovo episodio, una delle figure più affascinanti della letteratura del XXº secolo, premio Nobel nel 1987. Buon ascolto.
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***
voglio vedere una nuvola o la cresta diÂ
un'onda che lambisce la riva a mezzanotte
questo per me è tempo che esce dall'acquaÂ
quando fisso il lungo pizzo che depone sulla Â
spiaggia non lo guardo con la curiosità di unaÂ
zingara sapiente ma con tenerezza e gratitudine
così ho messo gli occhi su questa città Â
questo è il come e nel mio caso il perché Â
non c'è nulla di freudiano in questa fantasiaÂ
o nulla che si ricolleghi specificatamente ai Â
cordati anche se non c'è dubbio si potrebbeÂ
scoprire qualche nesso evoluzionistico se Â
non proprio ancestrale o autobiografico tra ilÂ
disegno che un'onda lascia sulla sabbia e lo Â
sguardo con cui lo osserva un discendenteÂ
dell'ittiosauro un altro mostro anche lui
il pizzo verticale delle facciateÂ
veneziane è il più bel disegno che Â
il tempo alias acqua abbia lasciato sullaÂ
terraferma in qualsiasi parte del globo
in più esiste indubbiamente una corrispondenzaÂ
se non un nesso esplicito tra la natura Â
rettangolare delle forme di quel pizzoÂ
ossia degli edifici veneziani e l'anarchia Â
dell'acqua che disdegna la nozione diÂ
forma è come se lo spazio consapevole Â
qui più che in qualsiasi altro luogo dellaÂ
propria inferiorità rispetto al tempo gli Â
rispondesse con l'unica proprietà cheÂ
il tempo non possiede con la bellezza
ed ecco perché l'acqua prende questa rispostaÂ
la torce la ritorce la percuote la sbriciola Â
ma alla fine la porta pressochéÂ
intatta verso il largo nell'adriatico
8 JUL 2022 · Un foglio su cui manca soltanto una firma, una cucina divorata dall'eco dei ricordi: per la fine di un'unione non rimangono che gli avanzi della Memoria. Il terzo episodio dedicato al collettivo di scrittori Nucleo Kubla Khan, stavolta, ha come protagonista un mio racconto. Buon ascolto.
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Il racconto è online
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o sul sito ufficiale NKK
http://nucleokublakhan.it/e-stato-bello-stasera/
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***
Invidio i buoi, perché ignorano la mannaia. Tu non capivi, non avevo bisogno di girarmi verso di te per riflettermi nelle tue pupille smarrite. Tra noi due, dove le avevi posate prima del mio arrivo, le carte su cui il tuo avvocato pretendeva ci fosse la firma di entrambi; con la coda dell’occhio scorsi che era rimasto dello spazio soltanto sotto il mio nome. Mi avevi lasciato persino la penna, affinché non perdessi troppo tempo a cercarne una per casa. Il legno e la mano sul tavolo della cucina, al servizio della signorile arte del fingersi già morti: anticipare il Tempo, batterlo dove lui pare invincibile. Il dovuto, l’inevitabile, le conseguenze pomeridiane di una tazza di caffè, dipingono, meglio di qualsiasi altra cosa, un suicidio che, di colpo, riporterebbe ogni cosa al proprio posto. Mia madre era una donna portentosa; una sagoma che si stagliava fra me e la mano di Bea, la figlia dei vicini. Bea: riccioli castani e macchie di pomodoro sul grembiule; la bimba non capiva, io la assaggiavo fra le cosce: sapeva ancora di piscio e tessuto, sul divano, nel salotto, nella casa in cui i miei primi cinque anni di vita divennero, col senno di poi, il ricordo più felice. E ora tu, qui, a cercare di immaginarti bovina con me a fianco, a dare un senso a quest’uguale che ha smarrito la sua equazione. Siamo ridicoli, io e te, divisi dal cesto che ci ha regalato tua sorella per lo scorso Natale. Rimango in silenzio a guardare le molliche dell’arredamento, i brandelli a rate che suonano la succosa melodia del metallo che tritura la santità . Non sono ormai che un uomo fatto e finito, che perdura in quei pochi silenzi che ha ancora la forza di riconoscere. Fosse perlomeno sopravvissuta la televisione! Il suo personale arbitrio, la strafottenza del catodico che impartisce, educa; ora tu Loredana, come milioni e milioni di tuoi simili, ti credi capace di discernere, di saper valutare, senza nemmeno sapere il nome del fiore che hai calpestato.
CONTINUA SU
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1 JUL 2022 · Il più audace fra i suoi romanzi, dove comicità e angoscia si mescolano in un'elegante, grottesco, ragionare delle cose umane, ché, in fin dei conti, non siamo che "il rudimento d'una famiglia".
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***
un poco taccio poi a me ripeto ma insommaÂ
sono io morto e se sì giacché altrimenti Â
non posso spiegare il mutamento del luogoÂ
che significa topograficamente esser morto Â
mi rammento di antiche dottrine e di vociÂ
pazienti che mi diseducavano dall'amor di me Â
stesso gusto un frettoloso l'odio di me stessoÂ
e infine mi dico certamente questo è l'inferno
mentre la voce distratta siÂ
trascina io chiudo gli occhi
ho di nuovo di fronte il me stesso di paglia miÂ
guarda i suoi occhi non esprimono tristezza né Â
supplica non è più solo gli è accanto laÂ
figura stranamente benevola vestita alla Â
maniera dei vecchi medici nella destra tiene unaÂ
sorta di forbice dalle lame lunghe e affilate
sorride e mi fa un inchino e avanza un pocoÂ
con la mano sinistra e la sinistra stringe Â
e cautamente una bambola nuda è una bambolaÂ
piccola e non della di stoffa ne pare ma dura Â
capisco e compatta è una femmina e sebbeneÂ
stia immobile indovino che questa bambola Â
una sua capacità di muoversi forse grazieÂ
a interiori meccanismi molle e ingranaggi
l'ha scruto nel volto un volto più cauto cheÂ
anonimo le labbra appena scostate mi propongono Â
un seghettato sorriso di minutissimi denti unÂ
orrore profondo mi sconvolge vedo chiaramente Â
che il me stesso di paglia l'uomo inÂ
guisa di medico le forbici e la bambola Â
alludono a qualche gesto in cui l'orroreÂ
si mescolerà irreparabilmente alla dolcezza
cerco di capire se il centro dell'orrore sia laÂ
bambola il medico il me stesso urlo apro gli occhi
hai visto la bambola - dice laÂ
terza voce - è un sogno giusto
è orribile appunto questo sogno è un messaggio dei Â
demoni cui non ci sono sogni quanto aÂ
demoni, chiunque può esserlo anche tu
taccio non è in effetti impossibile che io siaÂ
ora demone che il mio travestimento umano si sia Â
diradato quanto basta per lasciar trasparire laÂ
mia qualità demoniaca forse è vero che sono morto
certo se mi penso come demone capisco o credoÂ
di capire la ferocia della mia condizione di Â
vivo quella che ho chiamato mi pare la stretturaÂ
del corpo quell'essere troppo minuto per l'anima Â
seviziante che voleva essere partorita ma alloraÂ
che è mai quel cerretano da burla e strazio e Â
perché mi sono duplicato in un me stesso di pagliaÂ
e tuttavia senziente e che cosa è la bambola
per adesso è una bambola - riprende la voce Â
monotona e sorda - poi laÂ
si conosce meglio o peggio
non sono stupito dalla lettura del mio pensiero maÂ
urtato come da una indelicatezza confesso che non Â
riesco più a capire esattamente quali siano iÂ
miei limiti può essere che quella voce o voci Â
che mi rispondono altro non siano che luoghiÂ
del me stesso così come un tempo avvertivo il Â
mormorio delle orecchie o l'urlo del diaframmaÂ
terrorizzato dunque non è impossibile che io Â
legga il mio pensiero ed io mi rispondaÂ
e se io posso essermi demone forse posso Â
essere inferno se io sono l'inferno tutti unÂ
giorno o una notte passeranno dentro di me
tutto ciò non ha senso o piuttosto ha il sensoÂ
del non senso ma ora devo decidere se continuare Â
o meno ciò che chiamo il sogno se non consentoÂ
ai gesti del cerretano tutto si fermerà e sia Â
questo o meno l'inferno non accadrà più nullaÂ
rifiutandomi al me stesso sotto forma di sogno Â
io sarò di impedimento al decorso di questoÂ
luogo non già al suo procedere temporale Â
che sospetto ormai essere impossibile maÂ
al suo svolgersi in forma di itinerario
ora le trattative sono con la stanchezza delÂ
labirinto o con il labirinto come itinerario
se voglio sperimentare il labirinto devoÂ
subire accogliere dare il benvenuto al sogno Â
quale si sia la sofferenza che il cerretanoÂ
infliggerà al fantoccio in cui mi riconosco
ma quel che soprattuttoÂ
interessa e conoscere la bambola
per ripartire debbo retrocedere giacché non c'èÂ
dubbio che il cerretano è in qualche modo oltre Â
lungo il percorso del labirinto dunqueÂ
chiuderò gli occhi il cerretano mi fa un Â
cenno del capo stava dunque aspettando cheÂ
gli consentissi di riprendere la sua opera
sorride è benevolo si volge verso ilÂ
fantoccio e non senza grazia con le Â
forbici gli apre il petto vedo che ilÂ
fantoccio non è colmo di paglia ma di Â
una materia untuosa grassa e cedevole ilÂ
cerretano la scosta con le mani sottili e Â
introduce la bambola poi la ricopre di quellaÂ
materia infine riaccosta la pelle e salda con Â
una sorta di resina non vedo dove traggaÂ
codesta resina forse la secerne dalle dita
guardo in volto il fantoccio nonÂ
rivela dolore ma un orrore afono
so che l'operazione non è conclusaÂ
il cerretano prende per un braccio Â
il fantoccio e lo dirige verso di me
vedo che quella strana macchina cammina mi arriva Â
di fronte e non si arresta eÂ
io ed io siamo una cosa sola
avverto nel mio addome la bambolaÂ
che si accomoda un luogo ove starsi
apro gli occhi la bambola è sempreÂ
nel mio corpo ridendo mi sussurro
sono gravido
qualcosa mi dice che talune gravidanze possono Â
essere eterne anche se finisconoÂ
la gravidanza è un segno indelebile
mi chiedo se oltre che essere demone aÂ
me stesso io abbia accolto la presenza Â
di un ulteriore demone ora siamoÂ
il rudimento di una famiglia non Â
desidero essere partorita - dice una voceÂ
che riconosco sebbene non l'abbia mai sentita Â
per la voce della bambola - desideroÂ
restarti in corpo a lungo sei caldo
la bambola si muove sento che una sua minuscolaÂ
mano cattura un frammento di carne e lo strappa Â
e se ne nutre in quel punto del mio corpoÂ
scaturisce un dolore atroce quanto effimero
poi la bambola orina dentro di me sentoÂ
che ciangotta tra se e se poi dilata le Â
gambe rigide ora defeca cibo e latrina dellaÂ
mia bambola trovo una sorta di pace in questa Â
funzione che sospetto fatale ora sono certoÂ
che solo all'inferno possono accadere così Â
fatti eventi ma questo sposta il problema nonÂ
altro giacché non riesco a sapere se io stesso Â
non sia né inferno e dunque inferno siano i Â
miei accadimenti più tardi parlerò alla bambola
22 JUN 2022 · Secondo episodio dedicato al lavoro del collettivo di scrittori Nucleo Kubla Khan. La poesia, sublime, di Nazareno Loise, parla ai cuori scollati da questo nostro Tempo. Che le vostre orecchie non perdano mai la retta via.
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***
D'ancor prima io desiderato
deserto impensierito batto gli attimi
più soli ancora in fuga
dai luoghi insegnati dalla folla.
A distanza d'una piccola morte
sai dirmi adesso dove andare?
Dacché soltanto in queste negligenze potrei
riconoscere il recesso incendiario
dei miei gesti in allegria
tanto che ormai ministri e camerieri,
editori e borghesi conoscono
per filo e per segno la loro mia vera natura.
Ad ignorare quale cenere mi decori
sono rimasto io soltanto. Solo
con la mia cortese e valorosa noia.
Desidero per tornare altrove,
tra le stelle dove dimora lo stile dei miei padri,
ma nonostante sia
non so fuggire
la ragione del mio Amore.
12 JUN 2022 · Liberamente ispirato dalla visione di Satantangó, il capolavoro del regista ungherese Béla Tarr (tratto a sua volta dall'omonimo romanzo di Laszlo Krasznahorkai). Un racconto di Vincenzo Montisano che celebra la fine del sogno socialista. Un confronto etilico a due sulla resa. La nuova rubrica di Lessness, vedrà protagonisti gli autori (me compreso) del collettivo Nucleo Kubla Khan.
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***TRASCRIZIONE EPISODIO***
Incontrai l’oste in una fangosa landa della periferia ungherese. La sua sagoma stagliata contro un
orizzonte alto, come irraggiungibile, camminante e fiera, come dovrebbe essere quella di un uomo. Mi
sono perso, mi disse. Allora, nel gonfio vento moscovita che ululava da est, gli proposi di tornare insieme
verso la fattoria. E anche se lui tirava in direzione opposta, non parve preoccuparsene e mi seguì.
Dall’inflessione della voce capii che non era, il suo, uno smarrimento geografico. Infatti, quando tra le
altre, quasi tacendola, pronunciò la parola perdizione, fu come se si fosse reso conto di essersi tradito.
Ebbi l’impressione che un chiodo gli trapassasse la gola da parte a parte. Lampeggiò nei suoi occhi un
lucore di vergogna che presto, come mi confermò in seguito, s’era coagulata in un senso di colpa
profondo. Dove sta andando, gli domandai. Volevo raggiungere l’orizzonte, rispose.
Lungo la strada cominciò a piovere e ci rincagnammo nei nostri montoni. La terra si fece bavosa e ampi
specchi d’acqua, con dentro le forme del cielo, si plasmavano tra gli alberi, radiografati dalla luce ferrosa
del lungo crepuscolo. Prese a parlarmi della fattoria, di come fosse cresciuto, della sua gente: un nugolo
di uomini e donne belanti e meschini, giunti da Kaposvà r, Baja, da Vác, da Cheb e Debrecen, da ogni
angolo della regione, e che per trent’anni avevano lavorato qui, in questi campi, a sessanta verste da
Budapest, nel mezzo esatto del nulla spazializzato. Compagni sottochiave, al soldo taccagno del regime.
In cattività , nella rugginosa accidia corrosiva del bere, del mentire prima a se stessi. Mischiati alle bestie,
attaccati alla mammella del partito, ora vizza ed esautorata. Gente povera, resa ancora più piccola dalla tremenda risacca del socialismo che si ritirava, nell’arido solco della sconfitta storica. Mi raccontò di come allo stremo della loro resistenza fisica ed emotiva, l’intera comunità s’era fatta fregare la paga di un anno di lavoro – gli ultimi soldi imbandierati di rosso – da un ciarlatano con nome biblico, che aveva promesso loro che avrebbero rifondato una nuova, fiorente fattoria a sud, verso Pécs. Che di nuovo di latte si sarebbero
riempite le vacche, padroni del frutto del proprio lavoro sarebbero stati. Redenti finalmente dalla perenne aura di preda cacciata. Di ciò mi sentivo colpevole, aggiunse. Alla fattoria lo feci integrare io, Irimias, quindici anni fa. Poi sparì per più di trenta mesi. Tutti l’avevamo dato
per morto. Quando tornò disse che il socialismo mirava all’impoverimento morale, e che a fattor comune non era rimasto il lavoro, bensì il nostro dolore.
Nella loro miseria, continuò l’oste, in cui tutto era distruzione e rovina, quella promessa parve più ammaliante quanto più essi avevano coscienza di trovarsi alla congiuntura tra due epoche. Gli equilibri
del potere cambiavano, il mondo avvelenava e s’era comprato ogni cosa: a volte le loro anime con la forza bruta, altre il loro sudore con la persuasione subdola, altre ancora, con la dolcezza, la violenza delle loro mani. E perciò, come topi immemori del flagello delle promesse, avevano distrutto con rabbia le loro case, incendiato le stalle, disperso il bestiame, annientato la fattoria, e subito dopo avevano seguito il flautato imbonitore Irimias, resuscitato per salvarli, abbellito da due occhi color del capitale.
Col buio, giungemmo ai resti sprofondati nel fango della fattoria e l’oste mi condusse al suo locale. Si sedette e mi chiese di versargli da bere. Girai dietro il bancone e in tre ore vuotammo il fiasco della palinka. Perché il partito l’ha mandata qui, mi domandò infine l’oste. La convoca il sottosegretario Török, risposi, domani lo incontreremo all’ufficio per l’impiego della capitale. L’oste si rialzò, malfermo sulle ginocchia, e andò verso la porta. Non ho seguito Irimias, disse, non seguirò lei. Confesso che quando
realizzai che nella vita non avrei mai raggiunto quell’orizzonte, non me ne crucciai affatto. Invece, quando ho capito che quell’orizzonte, in realtà , non esisteva…
La meta sarebbe dovuta essere la libertà , ma ignoravo che prima bisognava perdersi.
L’oste uscì nella notte ammantata di scuro. Io rimasi dietro al bancone coi bicchieri vuoti davanti, le bottiglie alle spalle, come se da un momento all’altro sarebbero dovuti arrivare dei clienti.
31 MAY 2022 · Un giovane adulto Marcel si appresta a tornare alle origini d'un sentimento, attraverso le dita di Odette che, partendo da una tastiera musicale, abbattono le pareti del Tempo e della Memoria.
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del resto di solito non restavamo a casaÂ
andavamo a passeggio a volte prima di Â
andare a vestirsi la signoraÂ
Swann si metteva al pianoforte
le sue belle mani uscendo dalle maniche rosaÂ
o bianche spesso a colori molto vivaci della Â
vestaglia di crepe de Chine stendevano leÂ
loro falangi sul pianoforte con la stessa Â
malinconia che era nei suoi occhi e nonÂ
nel suo cuore appunto uno di quei giorni le
avvenne di suonarmi la parte della sonata diÂ
Vinteuil nin cui c'è la piccola frase che Swann
aveva tanto amata ma spesso se si tratta diÂ
musica un po' complicata che ascoltiamo per la Â
prima volta non sentiamo niente eppure quandoÂ
poi ebbi udito due o tre volte quella suonata Â
m'accade di conoscerla alla perfezione perciòÂ
non si ha torto di dire sentire per la prima Â
volta se davvero come si è creduto alla primaÂ
audizione non si fosse distinto nulla la seconda Â
la terza sarebbero state altrettante prime eÂ
non vi sarebbe ragione perché alla decima si Â
capisse qualcosa di più probabilmente la primaÂ
volta manca non la comprensione ma la memoria Â
poiché la nostra memoria relativamente allaÂ
complessità delle impressioni cui deve far Â
fronte mentre ascoltiamo è minima breve quantoÂ
la memoria di un uomo che dormendo pensi mille Â
cose e subito le dimentichi o d'un uomo mezzoÂ
rimbambito che non ricordi un minuto dopo quel Â
che gli è stato detto di queste impressioniÂ
multiple la memoria non è capace di fornirci Â
immediatamente il ricordo ma questo si formaÂ
in lei a poco a poco e riguardo alle opere Â
che si son sentite due o tre volte siamo come ilÂ
collegiale che abbia riletto a parecchie riprese Â
prima di addormentarsi una lezione che credeva diÂ
non sapere e che recita a memoria la mattina dopo Â
solo fino a quel giorno io non avevo udito ancoraÂ
nulla di quella Sonata e dove Swann e la moglie Â
vedevano una frase distinta questa era lontanaÂ
dalla mia percezione chiara quanto un nome che Â
si cerchi di rammentare e in luogo del quale nonÂ
si trovi che il nulla un nulla in cui un'ora dopo Â
senza che ci si pensi si lanceranno da sole d'unÂ
sol balzo le sillabe prima inutilmente sollecitate
e non solo non si ritengono subito le opereÂ
veramente rare ma in ciascuna di queste opere Â
come mi avvenne per la Sonata di Vinteuil siÂ
percepiscono per prime le parti meno preziose Â
dimodoché non solo m'ingannavo pensando cheÂ
l'opera ormai non mi riserbasse più nulla ragione Â
per cui passò molto tempo senza che cercassi diÂ
ascoltarla dal momento che la signora Swann me Â
ne aveva suonata la frase più famosa ero stupidoÂ
in ciò come coloro che non sperano più di provare Â
sorpresa davanti a San Marco a Venezia perché laÂ
fotografia ha mostrato loro la forma delle sue Â
cupole ma per di più anche quando ebbi ascoltatoÂ
la suonata dal principio alla fine essa mi restò Â
quasi interamente invisibile come un monumentoÂ
di cui la distanza o la nebbia lascino scorgere Â
solo labili parti di qui la malinconia che siÂ
accompagna alla conoscenza di simili opere come Â
di tutto quello che si attua nel tempo quando ilÂ
senso più nascosto della sonata di Vinteuil si Â
scoperse già trascinato dall'abitudine fuoriÂ
dalla portata della mia sensibilità quel che Â
vi avevo distinto e preferito a tutta primaÂ
cominciava a svanire a sfuggirmi non avendo Â
potuto amare che in tempi successivi tutto quantoÂ
quella sonata mi dava non la possedetti mai per Â
intero rassomigliava la vita ma meno ingannevoliÂ
della vita questi grandi capolavori non cominciano Â
col darci quanto hanno di meglio nella sonata diÂ
Vinteuil le bellezze che prime si scoprono sono Â
anche quelle di cui ci stanchiamo più prestoÂ
e senza dubbio per la stessa ragione vale a Â
dire perché differiscono meno da quel che già Â
ci era noto ma quando queste bellezze si sono Â
dileguate ci rimane da amare una certa frase cheÂ
il suo ordine troppo nuovo per offrire al nostro Â
spirito qualcosa oltre la confusione ci aveva resoÂ
indiscernibile e conservata intatta allora essa Â
dinanzi a cui passavamo ogni giorno senza saperloÂ
e che si era tenuta in serbo che per il solo Â
potere della sua bellezza era divenuta invisibileÂ
e rimasta sconosciuta viene a noi per ultima Â
ma anche noi la lasceremo per ultima e l'ameremoÂ
più a lungo delle altre perché avremmo messo più Â
tempo ad amarla del resto il tempo necessario adÂ
un individuo come fu necessario a me per la sonata Â
per intendere un'opera un po' profonda è soloÂ
il compendio è come il simbolo degli anni dei Â
secoli a volte che devono trascorrere prima cheÂ
al pubblico possa piacere un capolavoro veramente Â
nuovo quindi l'uomo di genio per risparmiarsiÂ
le incomprensioni della folla si dice forse Â
che i contemporanei mancano della necessariaÂ
prospettiva che le opere scritte per i posteri Â
dovrebbero essere lette solo da loro come certeÂ
pitture che si giudican male troppo da vicino Â
ma in realtà ogni vile precauzione per evitareÂ
giudizi falsi è inutile essi sono inevitabili Â
la ragione per cui un'opera di genio difficilmenteÂ
è ammirata subito è che chi l'ha scritta è un uomo Â
straordinario e che pochi gli somigliano sarà laÂ
sua stessa opera fecondando i rari ingegni capaci Â
di comprenderla a farli crescere e moltiplicare iÂ
quartetti di Beethoven (i quartetti 12 13 14 e Â
15) hanno messo 50 anni a far nascere a ingrossareÂ
il pubblico dei quartetti di Beethoven attuando Â
così come tutti i capolavori un progressoÂ
se non nel valore degli artisti almeno nella Â
società degli spiriti largamente composta oggiÂ
di quel che era introvabile quando il capolavoro Â
apparve ossia di esseri capaci di amarlo quel cheÂ
chiamano la posterità è la posterità dell'opera Â
bisogna che prescindendo per semplificareÂ
dai geni che nello stesso tempo possono Â
parallelamente preparare per l'avvenire unÂ
pubblico migliore da cui altri geni trarranno Â
beneficio l'opera si crei da sè la propriaÂ
posterità se dunque l'opera fosse tenuta Â
in serbo non fosse conosciuta che dai posteriÂ
questi per quell'opera non sarebbero i posteri Â
ma un'assemblea di contemporaneiÂ
vissuti semplicemente 50 anni dopo
Podcast dedicato all'amore per la letteratura. Ogni volta, scelto un brano, vi costruisco attorno un'avventura sonora, dove l'ascoltatore diviene parte integrante. Spazio dalla poesia ai grandi classici della narrativa, dagli...
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Podcast dedicato all'amore per la letteratura. Ogni volta, scelto un brano, vi costruisco attorno un'avventura sonora, dove l'ascoltatore diviene parte integrante. Spazio dalla poesia ai grandi classici della narrativa, dagli autori moderni a quelli emergenti o finora sconosciuti.
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