Dal ponte, sul far della sera, contemplammo i gorghi del fiume bambino senza avere idea di cosa ci aspettasse a valle e senza percepire la distanza che ci separava dal mare.
Stavamo per penetrare nello spazio più popoloso d'Italia, il più inquieto è produttivo, quello dove si decide il destino della nazione, ma quel grumo di interessi, luoghi e persone oscuramente ci sfuggiva.
Nemmeno degli ostacoli avevamo un'idea chiara.
Il Po era inondato di relazioni scientifiche e guide specializzate, ma la via d'acqua restava ignota. Insomma, non ne sapevamo nulla fin dal primo chilometro.
Ma forse, pensai, era meglio così: ci sarebbe stata più avventura.
In tutti i miei viaggi la cosa più viva da raccontare sono stati sempre gli imprevisti, per non dire gli inconvenienti.
Cinque uomini e una donna che più diversi non potevamo essere: Valentina, brunetta instancabile cercatrice di montagne, di fiumi e di guai, senza la quale il viaggio non sarebbe stato nemmeno pensabile, ostentava una tranquillità irritante. Il buon Alex, taglia da orso grigio, era lì paralizzato di fronte alla scelta del bagaglio più complicato della sua vita. Pierluigi, minuto, occhi vivi, divoratore di strade, vagava ancora con la mente tra i monti alle sorgenti del Gange, dai quali era appena tornato dopo mille chilometri di cammino selvaggio.
Flavio, stazza e chioma vichinga, canoista di lungo corso, taceva godendosi il nostro disorientamento.
E c'era Angelo Bosio, il più vecchio del gruppo, fisico bronzeo, che masticava il toscano, felice di partire di nuovo sul fiume della sua vita.
Con chi scrive, facevano 332 anni in totale. 55 a testa di media.
Una spedizione di senatori afflitti da magagne, ma curiosi come adolescenti.